Esa mujer tiene miles de tentáculos

Esa mujer tiene miles de tentáculos.

Está llena de imanes azules, de abrazos constrictores.
El aire, a su alrededor, envuelve como un tornado.

Esa mujer es adhesiva.

Su sangre es un cemento de contacto
y su cabello lanza increíbles nudos marineros.
Echa dardos atados a una soga.

Esa mujer es centrífuga.

Tan llena de luz encandila tejiendo su red vertiginosa.
Tiene dulces rejas de atraparme.
Esa mujer succiona como remolino, me naufraga.

Rendido en su centro
giro en la hondura de sus ojos magnéticos.

No había palabras entonces sino sólo aire

No había palabras entonces sino sólo aire
lleno de rumores de desolada piedra
y apenas el triste esqueleto de las arboledas
velando, roído, su dolor de huecos.

El mundo era una ciudad devastada.
Ruinas cruzadas de áspero viento negro,
ahogado mugido, desteñida impotencia.

Aprendí el canto que tu boca me trajo
con calladas navegaciones bajo la llovizna.

Luego llegaron las hojas y los pájaros,
después la luna hundió su luz desnuda
y las cosas tuvieron tu razón definitiva.

Poética

Abrir los pasadizos secretos
de las horas deshojadas,
a tientas intentarlos,
ocupando las manos,
la terca voluntad de taladro,
la inconsciencia empuñando
el oficio de topo abecedario.
En el final de cada túnel
a veces, la poesía.

Desde el primer asado de magaterio

Desde el primer asado de megaterio
hasta la globalización, el hombre
ha estado enredado en sombras
llenas de rumores, púas en las palmas.
Aguijones surcando horas vacías,
cargando una repetida pregunta
empecinada:
Cómo se domestica
el pájaro de la risa?

En el orillo del aire y de la albahaca

En el orillo del aire y de la albahaca,
en el revés del viento y del salitre.

En cada hora caída en la arena,
en los descalzos sueños revelados.

Tu nombre, como si cada sustancia
del mundo, amor, te perteneciera.

Como si todo llegara de tus manos:
el aire, el agua, la tierra y la ausencia.

 

Ausencias

Cada niño partido
cada madre cegada
cada hombre astillado
se lleva su estrella a otra hondura.
Por eso la noche cae, clausurada
como humo espeso
en la Mesopotamia.
Ha sucedido siempre
bajo cualquier guerra.
Las estrellas mueren bajo metralla.
Y queda un infinito
hueco funerario
raspado por las balas.

Hipocresía

En nombre de Dios
la blasfemia
y en cada asesinato
una uña de Dios
un pelo
una arteria de Dios
un palmo de alma
pudriéndose
de hipocresía.

Modernidad

Para los gerentes de las petroleras
y de las fábricas de armas
el Jardín del Edén estaba incompleto.

Por eso estallidos
llamaradas humaredas tableteos.

Entre el Tigris y el Eufrates
brilla en esplendor el Nuevo Orden.