Sunset Boulevard

Nadé en tu boulevard de sexo y drogas
como un pez bohemio y triste.
El incienso clandestino
abofeteaba los ánimos impetuosos
de los jóvenes inquietos
y con arrebatos de cuervos siderales
se abalanzaban en la noche,
oscuros kamikazes del vicio.
Me fui absorbiendo
en tus fluidos sepulcrales
que olían a semen de canela,
a humo depresivo y facineroso,
que se adherían viscosamente
a los miembros del espíritu.
Vi tus estatuas de celuloide:
falos de pronombres ya ciegos
al ámbito de la vida,
reían con falsas sonrisas de cartón
y pegatinas de bronce.
Sus colores herían el cielo nocturno,
y ante el afán de mis miradas
por desnudarle sus secretos
se hicieron sombras
y pájaros de altos vuelos.
Quedé con una máscara, una voz,
y cientos de preguntas jactanciosas
con sus espaldas mojadas de saliva.

Metamorfosis

Oscuro y enterrado, como búho,
espera en el silencio húmedo,
aplazando la sordidez,
consume murmullo tras murmullo
cada palabra,
como si fuera el último bocado
antes de la metamorfosis.
Aplasta ferreamente
las posibles disensiones,
depura lo superfluo
que se antepone al valor mismo
de las cosas, pervirtiéndolas.
Solo queda lo indescriptible,
aquello que se da por llamar
lo inefable.
Razón de esta búsqueda, este diario
ejercicio de crear la vida
con despojos cercenados a cadáveres.

Los caminos oscuros

En los caminos que van al bosque de Isalsaluenga, a trescientas millas de la frontera con Uganda, las noches no parecen terminar,
a pesar de que el sol sale en la mañana, como un pedazo de fuego haragán y sibarita. Los aldeanos evitan adentrarse en los laberintos formados por los árboles brumosos y por una maleza casi viscosa, que ha crecido con los años. Las cigarras emiten chirridos casi metálicos, capaces de hacer estallar los tímpanos de cualquier mortal, que entre a sus reinos verdes; el terreno es fangoso, con pequeños charcos de pantanos, plagados de sanguijuelas y serpientes de agua..

Algunos cazadores se aventuran a internarse en este cementerio verde, buscando cazar animales de pieles exóticas. Muchos, no han vuelto al pueblo, aumentando con ello, el desconcierto y el miedo entre los pobladores; los cuales, motivados por su animismo, tejen oscuras leyendas de espíritus que cazan a los humanos que han intentado adentrarse en lo profundo del bosque, a profanar los sueños de Los Cholungas, o demonios azules, en lengua nativa. De noche, se escuchan fuetes rugidos; se presume que son animales grandes, que se esparcen con la brisa, hasta llegar al pequeño pueblecito entroncado en una colina. Esto causa una marea de nervios e inseguridad, que no permite que duerman tranquilos.

Algunos han abandonado ya sus hogares, temerosos de perder sus vidas. La última arrancada fue la de un joven explorador sueco, quien trató de adentrarse campo adentro, recolectando plantas medicinales. El cadáver apareció detrás de un montículo de piedras calizas; sus ojos no alcanzaron a cerrarse antes de morir, por lo que, a juicio de algunos, se trató de una gran impresión, producida por algo desconcertante. Pero, si la cadena de muerte es más que sospechosa, la forma cómo han muerto, lo es aún más: todos, sin excepción, tenían una extraña incisión debajo del brazo izquierdo, como si hubiesen sido hechas con la finalidad de extraerles algo en particular. Todos los cuerpos encontrados hasta ahora, carecían de sangre y estaban conservados de una manera perfecta, a pesar del tiempo, que llevaban desaparecidos.

Hoy, el gobernador de este apartado territorio tribal ha programado una expedición que realizará una patrulla del ejército; El fin de ésta es esclarecer los orígenes de todas estas muertes misteriosas. Los aldeanos, motivados por el miedo, se oponen a la expedición, porque consideran que aquello enfurecerá más a los demonios y luego, bajarán hasta su aldea, para vengarse por la profanación de sus oscuros dominios. El comandante, conocedor de la naturaleza supersticiosa de los nativos, les dice, que no pasará nada, porque ellos estarán allí para protegerlos. El brujo, hombre de larga sapiencia y conocedor de los misterios vedados al hombre común, está seguro, que todos morirán como pasó con otros intentos anteriores.

Como precaución degolló una gallina, tomó la sangre en un cuenco de higüero y trazó un círculo alrededor de su hogar, para proteger a los suyos de los demonios, que aunque nunca han bajado a la aldea, está bien seguro, que lo harán hoy para cobrarse la afrenta. Todo el pueblo asustado desea, que los militares se marchen cuanto antes de la aldea, porque hasta cierto tiempo hubo como una especie de pacto entre ellos y las extrañas criaturas. El pacto consistía en, que nadie violaría el espacio del otro; hasta cierto tiempo fue así, pero una compañía minera comenzó a hacer exploraciones, tratando de encontrar yacimientos de diamantes. Desde allí se complicaron las cosas; éstos violaron el espacio de Los Cholungas y aquellos se saldaron con sus vidas.

Desde aquel acontecimiento, el acuerdo parece haberse roto y los rugidos se suceden amenazantes, escuchándose a cualquier hora del día. Los aldeanos están bastante furiosos con los militares. Armados con garrotes y machetes se congregaron frente al improvisado campamento militar, pidiéndoles a gritos, que se larguen. Los guardias están listos para cualquier imprevisto, mientras apuntan en dirección al grupo, que vocifera con furia. El comandante ordena disparar al aire para dispersarlos. De repente, la multitud enfurecida se abalanza contra la veintena de guardias temerosos; suenan las balas, cortando el aire, y los primeros cuerpos caen al suelo envueltos en sangre y por gritos de pánico. "¡Alto al fuego!", irrumpe una voz como de trueno.

Las horas crudas

Si algún día vienes a la barriada,
no te sorprendas al verme acorralado
de flores venéreas y aguas negras
no grite mujer...
aún no he muerto,
sólo soy el desierto lumen
de la sordera de los tímpanos.
Desata la soga sin que sospechen,
saluda al ex-difunto
¿ no es esta nuestra carta de presentación?
La cuerda muerta y sucia
será nuestro prestigio
contra políticos sucios malsanamente
que se defecan en la natalidad
de la inocencia,
que leen los periódicos
sacando la sección del obituario
para echarle un ojo
al costo de las defunciones,
o a la escasez de hoyos todoterrenos
en los suburbios del descuido.
Me verán...
porque soy de los senos de la tierra,
allí donde el instinto de cartón
planta rostros de hojalata,
y la basura es una tripa más
perdida en los mudos dialectos
de los estómagos desnutridos.
¡Venid al carnaval sucio
que soy los muslos del trapecista
que ejecuta malabarismo en las retinas
de la miseria, cruda y magra,
como una pobre prostituta!
¡Venid a ver las cacerolas que razonan,
menudas y subversivas de pluralidad;
coged las ollas y las camillas
e id a lo profundo
con la escafandra tuerta!
¡Abrid el zipper de la apertura!
porque, irracional,
la tempestad sacude la inercia
que ensucie sus mascotas,
sus asuntos solitarios,
sus drogas!, ¡ manchad sus concubinas
con la conciencia del estar y del somos!
para que este abismo que mastica
vientres flácidos
cese de orinar su semen mortuorio
en las rodillas de los pobres...
in domicilius.
Que esa homilía de la virgen parca
deje de mudar inquilinos
a una casa absurda
y chismosas de conjeturas sin respuestas.

Donde se quiebran las hierbas

Vendré a acordarme justo hoy,
a empujarme a esos inhóspitos
parajes de neón y de hojalatas:
allí donde las hierbas
se quiebran por la torpeza
del viento zurdo y mal herido.

Antes buscaré esconder mis palabras
en los tobillos de las páginas
como imprescindible.

Renuncio a rendirle cuentas
a su divina benemérita:
soy un insumiso a todo orden,
soy amo de lo que callo
y dueño de lo que escondo
entre cadáveres.

Pienso cobrarle el precio
que significa la inocencia,
para que deje de vestirse
con la humilde bondad de los incautos,
donde los vivos excavan y guardan
su amnesia nauseabunda
excretando lo inexpugnable.

Dilema de una tarde

La sala estaba iluminada y cada recodo
relucía con la intensidad de un gladiolo.
En una pared sobria y seca
colgaba el rostro enjuto de Van Gogh,
color tuberculoso, mirando a lo lejos
como quien busca dejar atrás
una realidad anclada en la desgracia.
Le pregunté al curador:
-puede explicarme cómo hubo pobreza
entre tanta riqueza de color.
Sonrió. Recuerdo que acto seguido
musitó entre dientes: - es un misterio.
Seguí mi recorrido por el museo
intrigado, porque donde el misterio ronda
la ignorancia esconde sus alas de murciélagos.

 

Angeles de vientres grandes

Y es vinagre maligno
lo que expelen
sus negros manantiales,
con sus pezuñas escarban
las vísceras oxidadas,
las aldeas de rocas elementales,
los páramos de malolientes
podredumbres.

Su dialecto macera;
huele a piel brocada
por martillos...
a dudosos humanos
que lavan bondades con escarnios
de feroces empellones,
con salvas pestilentes
que cuelgan
como babas mercenarias
de plumas amarillas.

Ángeles de conciencias sucias.
Ángeles de mordazas
en sus traspatios:
sus vientres se llenan
de lejanos inocentes...
¡Ángeles!
Ángeles astutamente humanos:
oscuros emisarios del demonio.